Chroniques du RER B

Écrire sur ce qu'on ose pas écrire

2012-03-17T19:27:00.000+01:00

En ces temps de salon du livre où l'écrivain est le héros, parlons un peu de cette matière dont on remplit les chroniques, et en creux sans l'aborder frontalement de ce quotidien et de ses personnes qui nous entourent que l'on n'ose pas exposer à la chaleur de la toile.

Parfoisce dont je vais parler dans ce blog est d'une évidence totale, unehistoire qui m'est arrivée et que je meurs d'envie de raconter, ouun livre que j'ai lu, une anecdote dont je peux témoigner... Parfoisje force un peu les choses et m'engage dans une aventure juste pourla raconter.

Bienentendu il y a l'autocensure, mon envie de raconter est aussi souventfreinée par le fait qu'elle inclut d'autres personnes et je n'ai pasenvie forcément que ces personnes sachent comment je les perçois.Je ne veux pas que le « flux» de nos relations soit affectéou stoppé par une perception que j'ai d'eux qui est momentanée eten évolution constante.

Ilfaut du temps pour connaître les gens, du temps et de l'expérience,et écrire et les décrire à un moment M risque de les fixer dans lemarbre, de les transformer en personnages, alors qu'ils sont des êtres vivants et complexes. Je risque aussi de sacrifier ma vie sociale, je n'ai pas encore acquis ce courage des écrivains de mettre en scène, non seulement moi, mais aussi les autres.

Ence moment je suis passionnée par le blog de Maria PopovaBrainpicking, qui entre le design, les sciences et les arts joue lerôle de « connecteur » (sic) des différentesexpériences de recherche sur le cerveau et les arts. Ce blog explore lesprocessus de la créativité et rend compte des opus qui s'intéressent autant au pourquoi qu'au comment.

24 heures par jour ne sont pas suffisantes. Je n'ai mêmeplus le temps de procrastiner, et j'en viens à regretter le tempspas si lointain, où je dessinais dans mon lit en regardant les aventures deDoctor Who...

Moncerveau est en feu, et j'ai besoin d'éteindre cet incendie, mais jem'écroule de fatigue et me trimballe des cernes bien sombres et bien creusées, et aujourd'hui une migraine carabinée.

J'essaiede comprendre, de me souvenir, de me remettre dans la peau d'une adolescente. Je les observe et ils me fascinent par la beauté deleur indétermination. Chaque vues qu'ils me donnent sur leurintériorité est un cadeau, un trésor... Je l'avoue, commed'habitude, je suis un périscope, une détective privée, j'accumuledu matériel. Rien ne se perd sur moi, tout ce que je perçois de lavie servira un jour.

J'aicette histoire dans "un tiroir", c'est une nouvelle et je l'aimebeaucoup, d'une adolescente qui renonce pour toujours à la logiqueet à la morale et disparait dans la fabrique de l'univers. Je l'aifaite lire, et je ne suis pas satisfaite de l'impression que crée mon histoire, parce que je voudrais qu'elle bouleverse profondémentle lecteur et pour l'instant elle n'est qu'un récit malin etbien écrit.

Ce que j'observe en tout cas du côté adulte aussi bien que du côté enfant, c'est la négation de l'inconnu, des émotions, de l'inquiétante étrangeté, on essaye de mettre un monde encore païen, sauvage et inconnu dans des petites boites... d'expliquer les choses, et de les ranger avant de les avoir comprises.

Je n'ose pas encore me coltiner à ce matériel que ce soit dans le blog ou littérairement, mais j'en prends note. Je n'avance plus sur mon roman de science-fiction, je suis complètement dans le moment et la préparation du moment suivant, engluée dans un rôle à l'intérieur même de la réalité. Je me suis jointe par erreur à une guerre qui n'existe pas mais qui oppose deux farouches ennemis. Pour moi la gagner sera de passer complètement à l'ennemi, de trahir le camp qu'on m'a assigné, c'est une histoire en cours et elle est violente, et je ne crois pas avoir le droit de la raconter...

C'est Une Histoire de Clefs

2012-03-07T19:14:00.003+01:00

"J'ai toujours compté sur la bonté des inconnus", Tennessee Williams, Un Tramway Nommé Désir

Çan'est pas pour rien si le Lièvre de Mars est fou comme un chapelier.Ce troisième mois de l'année, dernier mois de l'hiver se fait long.Le manque de soleil, la ville et la déprime nous rongent, grignotantpetits bouts par petits bout l'espoir.

ily a déjà longtemps que j'ai remarqué que les accidents devoyageurs sont multiples dans les derniers mois d'hivers.

"Dieuest mort, Marx est mort et moi-même, je ne me sens pas trèsbien..." Woody Allen

Etc'est durant ce mois-là que les morts décident qu'il est tempsqu'ils me manquent. Je rêvais que j'étais dans la maison de mesgrands parents paternels, et j'étais contente car j'allais pouvoirparler à ma grand-mère, mais quelqu'un m'a dit que ça n'était pas possible qu'elle était décédée... c'est le moment où, en général onse souvient que ça n'est pas vrai, le moment où l'on se réveille,mais la maison était vide...pour de vrai....et dans le petit matinje pleurais comme une conne.

Magrand-mère était très croyante, et le jour de son enterrementfrappée par la présence de la mort et l'absence de dieu, j'aisouhaité aussi sincèrement que possible qu'il y ait au moins unparadis pour elle. Mais elle n'est même pas venue me confirmer çaen rêve.

Ceschagrins avec lesquels je me réveille ces temps-ci me rendentinattentive et maladroite, et j'ai claqué la porte de monappartement sans me rendre compte que je n'avais pas les bonnesclefs. D'abord j'ai vu dans cet accident un moyen de formation à unefuture carrière de cambrioleuse, mais je ne suis arrivée à rienavec mes épingles à cheveux, ni avec mon escalade sur le balcon etles cartes du vidéoclub. Le moment était venu de faire appel à unserrurier, et j'allais aller téléphoner d'une cabine quand une damequi m'a vue dehors sans parapluie a proposé comme ça d'aller m'enchercher un. Moi je suis comme ça quelqu'un m'adresse la parole etsi j'ai un problème je lui raconte, et cette dame adorable, Anna,n'a plus voulu que m'aider.

Elle a un visage magnifique, ridé etplein de bonté, une bouille ronde et généreuse. Elle me disaitqu'elle a une fille comme moi et qu'il faut qu'on s'entraide. Elle nevoulait pas, personne ne voulait que j'appelle un serrurier, ils medisaient tous qu'il allait me ruiner. Elle m'a raconté comment laconcierge de mon immeuble a été virée pour laisser la place à cecrétin qui me casse les oreilles avec son chien qui pleure toute lajournée; elle m'a raconté que c'est la cupidité des nouveauxpropriétaires qui nous déconnecta de la personne qui faisait lienentre tous les habitants, si elle avait été là,j'aurais pu lui donner une clef.

Enfin (ou presque) ellem'a proposé que son mari perce ma serrure. Et là les attendantdans le froid avec mon jean, mes baskets et mes chaussettes trempées,confiante dans l'issue des choses comme moi seule peut l'être, je regardais les gouttes d'eau tomber sur le trottoir commelorsqu'enfant je m'autohypnotisais devant un robinet qui goutait pouressayer d'oublier la douleur d'une migraine.

Sonmari, très beau aussi ( je ne sais pas, ils doivent avoir dans les65 ans) a cassé sa mèche dans ma serrure, alors je suis allée luien chercher une autre et Anna en a profité pour aller faire lescourses qu'elle avait reporté à cause de moi. En chemin je laregardais et je l'écoutais me parler de son mari qui a eu plusieursopérations du dos et elle qui a eu deux cancers et je me suis renduecompte que son visage méditerranéen sillonné par la bonté et lesoleil avait quelque chose de celui de la grand-mère qui me manque,elle ne l'a pas vu mais ça m'a fait pleuré. On a fini par sortircette maudite serrure de ses gonds, un travail propre, un travailsuperbe ne mettant pas en danger ma sécurité, j'ai pris autant quepossible ( rappelez-vous je ne peux plus lever mon bras droit) Brassdans mes bras, il avait l'air ému et l'ai remercié du fond de moncoeur. Je n'ai pas osé le faire entrer dans mon bazar pour luioffrir une thé mais j'irais les voir, leur apporter des fleurs,parce que grâce à eux je suis chez moi.

Procrastination II: coordonner ses livres par couleurs!

2012-03-04T02:10:00.000+01:00

Uneheure du mat', en regardant les statistiques du blog, je me demandeoù est ce deuxième opus sur la procrastination que j'ai écrit. Jeréalise: je ne l'ai pas écrit, ou seulement dans ma tête. Je suisfatiguée, il est tard, non je n'ai pas confondu réalité etfantasmes ( pas cette fois du moins)!

Jedevrais reprendre vite de bonnes habitudes car les vacancess'achèvent et mardi le réveil sonnera à 6h! Mais il est 1h11 jen'éteins pas l'ordinateur et je décide d'écrire ce post sur laprocrastination, encore!

Jeudi,donc, j'ai fait une liste en 18 points des choses que j'ai à faire,je me suis bottée le derrière et j'ai fait ce qui était sur laliste, enfin les urgences administratives on dira, j'ai étéefficace. Donc hier vendredi je n'ai pas du tout continué sur la lancée.

Vendredi2 mars 2012

De9h à 15h j'ai regardé des séries.

De13 à 15h j'ai aussi dessiné, fait du découpage et du collage vers15h j'en ai eu marre des séries, je suis sortie de mon lit plein demagazines, de papiers, ciseaux, colle... et j'ai photocopié desdessins faits au mois de janvier. Pendant les photocopies ( je suisune procrastinatrice multitâches) j'ai vidé mon carton à dessinpour re-regarder mes oeuvres une à une, après j'ai regardé lesphotocopies et je les ai laissées sur le bureau, laissant le contenudu carton à dessins par terre. Et j'ai décidé d'organiser mabibliothèque par couleurs. Quand tous les livres furent parterre, j'eus un gros moment d'angoisse, et je suis sortie faire descourses en m'auto-psychanalisant, je n'étais pas bien du tout, binoui en venir à organiser sa bibliothèque par couleurs c'est grave!(après coup le coup de blues s'explique par les SPM)

Enrentrant j'ai repris la tache. Installant ma caméra pour filmer letout. voilà le boulot:

Lapremière fois que j'ai vu une bibli coordonnée par couleurs j'aivoulu faire la même, mais tous mes livres étaient en France, et moije n'y étais pas.

Ils'agit de traiter les livres comme des crayons de couleur qu'on metdans l'ordre de leurs nuances. Leur taille et leur contenu perd alorstoute importance, on traite alors le livre comme une pure matièrevisuelle. Cela signifie aussi que la bibliothèque deviendra pluscompliquée à utiliser.

C'estune tâche chronophage et très vaine: les livres n'ont plus qu'unevaleur esthétique.

J'aiun peu honte à vrai dire ,pas seulement de ma tendancepétasse/graphicdesigner/cocalight/superficielle, mais aussi d'avoirtrahi ainsi des objets que j'aime. Comme si je présentais un hommequi me plait en le réduisant à sa beauté physique.

« Don'tjudge a book by its cover » c'est pas moi c'est Marilyn qui ledit!

Maiscomment savoir ce que ça donne si on n'essaye pas? Maintenant quec'est fait je trouve que ça pète! Dormir en face d'un camaïeuvirant du jaune au vert en en passant par toutes les couleurs chaudespour arriver au froides, c'est revigorant, c'est comme réorganiserles couleurs de la nature.

Bienentendu si parmi mes livres il n'y avait pas des éditions anglaises,des bd et des mangas, avec les tranches en deux tons des romansfrançais ( noir et blancs) je n'aurais pas pu réaliser cetteoeuvre!

Overdose de rose

2012-02-17T19:06:00.000+01:00

Moi,fatiguée, livide,molle, Arsène et Céline, pétillants et plein dedésir gourmand pour les petits gâteaux décorés de crème. Macaméra s'amuse de leur plaisir. Aventure du mercredi. Retourgourmand en enfance, allons rue Pigalle, passons les bars à hôtesseset autre stripteases, pour manger des cupcakes au bout d'un couloir...rose. La passion de l'esthétique incite un photographejaponais à prendre les petites choses en photo. Moi qui n'ai guèreenvie de sucre, je joue à la spectatrice, la voyeuse, du plaisir degourmandise. Overdose de rose.

Histoire à dormir debout pour s'endormir le soir

2012-02-11T00:10:00.000+01:00

Cefroid continu me fascine. Sur le sol, il y a cette vague traceblanche de gel sec sur laquelle on ne glisse pas. Et parfois monregard s'y perd. Les empreintes demeurent, celles de tous ces piedsqui les foulent. Et je pense à tous ces humains qui comme moi vontinstant par instant surmonter l'hiver.

J'ail'impression que le temps s'est arrêté.

Lesjournées passent et du calendrier tombent les feuilles .

Ilrègne une immobilité profonde sur le monde. Nous ne nousrencontrons plus. Nous hibernons. Ma vie sociale réduite auxobligations professionnelles se confine à “On se verra auprintemps... si je survie”. J'ai cette forte impression que quelquechose ne passera pas l'hiver, une ancienne forme, une anciennecarapace qui se lasse d'elle-même et reste collée au froid.

L'hiverme lamine et me fatigue, mes mains écorchées auto-produisent descoupures minimales et rouges. Le hasard, les calculs sont plus fortsque mes prévisions les plus pessimistes et chaque jour je doissupporter une nouvelle déception. Je les combats une à une, mêmesi j'ai laissé quelques luttes de côté que je reprendrais aussi auprintemps.

Desgens meurent de froid.

Noussommes dans un conte d'hiver, cruel et tranchant comme la glace. Etpourtant des adolescents courent en short dans le froid... Et moi,avec une voix cassée et torturée et un rhume qui ne cesse pas,humiliée par les circonstances, je m'invente tous les jours denouvelles histoires à dormir debout pour m'endormir la nuit:

Sij'étais prisonnière d'une époque passée, envoyée là sanspréparation, quelle serait-elle?

Etj'ai atterri là bas en pyjama dans l'hiver, sans papiers, j'aichoisi les années 50 et où? Oh pas loin à Paris. Paris dans lesannées 50 que peut-il y avoir de mieux? Je saurais où trouver lesgens intéressants, n'est-ce pas? Je pourrais toujours aller au Floreou à la cinémathèque, dans les caves de Saint Germain des Près,couchailler un peu partout... Je pourrais même vous dire si HenryMiller est le bon coup qu'il prétendait être... Je pourrais tenir un journal... Ah mais la pilule n'était pas légale!

Ilfaudrait que je gagne de l'argent, je pourrais faire plein demétiers, mais je n'aurais pas de papiers, comment pourrais-jejustifier de ne pas être encore née? Alors il me faudrait des fauxpapiers, après la guerre ça ne devait pas être trop difficile.Malgré tout je serais toujours dans la marge.

Jepourrais être une muse, j'aurais les informations nécessaires...

(autres options couchailleries...)

J'aitoujours froid dans les années 50, mais je peux aller surla côte d'Azur. Je pourrais rencontrer tant de gens que j'aime lire Jepourrais aller voir les beatniks à San Francisco, acheter unepremière édition de Catcher in the Rye, vivre dans la Rome de laDolce Vita, Marcello etc.

Jeracontais ça à ma mère (enfin pas Marcello, Henry Miller, et toutça) et elle aimait bien ce début d'histoire, elle me dit “tupourras venir me voir, tu pourras être observatrice”comme si j'allais pouvoir la rejoindre dans un pays lointain.

“Maisnon je ne pourrais pas, et je ne pourrais pas non plus parler à ceuxqui ont un peu fait qui je suis. Imagine... oui je peux voir mesgrands-parents jeunes, en couleurs, en mouvement, avec le son, maisje ne peux pas partager cette histoire avec ceux qu'elle intéresseparce que je n'existe pas encore pour eux, et que n'importe quel fauxmouvement peut mettre en cause ma présente existence. Si j'étais unetouriste du temps, je pourrais observer, mais si je suis prisonnièredu passé, au lieu de vivre la vie glorieuse de cette époque, ilfaudrait que je me fasse oublier, que je vive une petite vie comme jene les aime pas, que je reste à distance, pour ne pas compromettrele futur, qui est mon passé... que je sois une spectatrice avertie. Je ne voudrais pas devenir un paradoxe, tu n'as pas pensé à toutça? Moi, même dans mes rêveries, j'imagine tout et les conséquencesde tout et la tristesse je la ressens aussi.”

Be Kind Rewind

2012-02-02T22:07:00.001+01:00

Avertissement

Cepost est entièrement la création d'une personne en pleine crise deprocrastination!

Jel'ai encore, je le garde dans un coin parce que je l'ai trop désiré,et que je ne me débarrasse pas des objets qui fonctionnent encore.De quoi je parle? De mon magnétoscope!

C'està dire que j'ai bien du mal avec ces gens, je ne sais pas commentles qualifier qui sacrifient le passé à chaque nouvelle inventionsans se demander sérieusement ce qu'ils y gagnent et y perdent, ilssacrifient leur sens critique à la nouveauté.

Onpeut le dire maintenant que Kodak est en faillite: dans laguerre entre l'analogique et le numérique, le numérique gagne hautla main.

Seulementvoilà le numérique a une durée de vie très courte, et tous les écrans plats qui meurent à cinq ans viennent s'ajouter aux autres déchets qui polluent notre planète.

Recherchefabricant d'électronique responsable!

Deuxchoses devraient être prises en compte par un fabricant de lecteursde nouveaux supports.

1 l'autonomie énergétique.

2 la durée de vie.

Ex:

Pourmes huit ou neuf ans, je ne sais plus, mes parents m'avaient offertun jeu électronique solaire (mogland) ne me dites pas que ce qu'onpouvait faire au début des années 80 on ne peut pas le faire enmieux en 2012!?

Pourla durée de vie ma télé actuelle doit s'approcher des vingt ans (elle a un tube cathodique) !

Doncqui en 2012 sont les propriétaires et utilisateurs de magnétoscopes?(comme je suis au début de mon enquête vos témoignages sontles bienvenus (en commentaires))

Leparent:

Undvd ça se raye, un enfant ça ne fait pas attention, et lesgrosses cassettes et vieux magnétos sont plus faciles à manipulerpar les petits et surtout moins fragiles que les lecteurs dvd et bluray. Donc les médiathèques continuent de proposer des VHS. Etles parents récupèrent les vieilles cassettes dans les videsgreniers, et sur internet. Ainsi ma soeur m'a fait acheter pour sesenfants des VHS de Yakari pour qu'ils puissent lesregarder tous seuls.

Lecinéphile né avant 1990:

Parceque tous les films ne sont pas disponibles en DVD,l'oubli le plus choquant étant bien sûre que le chef d'oeuvre de Jean Eustache La Maman et la putain soitintrouvable. Pour l'avoir vous pouvez toujours l'acheter en VHSimport Allemand. Moi je garde mon magneto (parce qu'il fonctionne)mais aussi pour mes cassettes de court métrages de JohnCassavetes enregistrés en 1999 sur Arte, pour un import USA I'malmost not crazy documentaire sur le même John, pourL'âge des Possibles de Pascale Ferran quequelqu'un d'autre que moi vend 69 euros sur amazon ( et je comprendspourquoi elle fait raquer parce que perso je ne vendrais jamais maK7) pour des enregistrement ( pourris de chez pourri, à l'époque jen'avais pas d'antenne télé digne de ce nom) de mes 2 ou 3 passagesà la télé, pour An American Love Story de JeniferFox, un incroyable documentaire américain dont je n'ai que 2h30...

J'imagineque pour certains, comme les parents d'un copain de lycée quiavaient un mur entier (immense) de cassettes de classiquesenregistrés à la télé, acheter 5000 dvd n'a pas dû se faire toutde suite...

L'affectif( qui est souvent aussi le cinéphile):

Pourles films de famille, les films de vacances... Un épisode entier deCowboy Bebop (manga qui raconte les aventures de chasseurs deprime dans le future) Speak like a child est consacréà la recherche d'un magnétoscope betamax pour pouvoir regarder unecassette qui a survécue au temps, et contient des informations surle passé de Faye:

Leproblème c'est qu'à chaque changement de support (vidéo ou audio)le cruel tri de la rentabilité se fait, et il est parfoisarbitraire et stupide. Nous avons perdu l'habitude de la mauvaisequalité visuelle des VHS, et si le passage du vinyle au CD s'estfait sur un mensonge ( celui d'un gain de qualité) un dvd estobjectivement plus regardable qu'une vieille cassette. Mais lacassette vidéo autant qu'audio offrait une liberté deréenregistrement, de montage, et de recréation en système Dqu'il est difficile de retrouver avec les dvd. On vous offraitune merde, un bout de scotch et vous réenregistriez par dessus,c'était écolo quelque part (et tout le principe du film de MichelGondry Be kind Rewind)!

Chasing Rabbits (début de LDN)

2012-01-28T13:00:00.000+01:00

J'ai décidé de vous proposer dans le blog l'incipit de LDN. C'est tout à fait étrange de le mettre ici à la disposition de tous, et je me sens un peu dans une position de fragilité et de jugement par rapport à moi-même, ce qui est intéressant. J'attends vos commentaires sincères, je ne les publierais pas forcément, donc dites-moi comment vous prenez ce début.

Il est là donc on vaboire au pub après le travail. Elle insistera, et il viendra. Lesverres de vin blancs remplacent le dîner, et le temps s'évapore.Les conversations à 10 ou 15 excitent les travailleurs épuisés.Lumière, aller/retour aux toilettes, mots à la volée, éclats derire, folies, délires. Le pub ferme. On attend dehors, il fautprendre une décision vite, où aller? que faire? On prend un blackcab pour Old Street. On reste dehors a regarder notre buée.Espérance d'une aventure. Engourdissement alcoolisé, bonheur,désir... Great Expectations.L'éclaireur fait signe. On descend dans un club avec un dancefloorvide. C'est lundi. L'éléctronica, l'ivresse et le désir ontchamboulé nos neurones. Une seule personne peut remplir undancefloor. Elle se colle à lui, espère le toucher.

Elle a tourné la têteet il a disparu, il n'a même pas dit au revoir. La nuit s'éventre.La nuit devient une crise.

Elle fait encorequelques mouvements comme une marionnette désossée. Joue la comédiedu bonheur, pour donner le change. « Non, non, je ne suis pasvenue juste parce qu'il était là, oui, oui je m'amuse comme unefolle » et le pire c'est qu'on la croit. Jusqu'à ce qu'elles'effondre dans les plis de sa robe, prise dans le nuage de tequila,pâle, inconsciente. On la réveillera avec des caresses, et ellehurlera qu'elle veut mourir car personne ne l'aime, l'alcool aassommé sa pudeur.

Et le lendemain, le jourd'après, peu importe tout recommence. Un coeur brisé n'est pas uneexcuse. Réveil obtus, réveil scandaleux, coeur serré, yeux secs,laminés, plexus pleureur. Petit déjeuner zappé. Course de fond,ligne d'arrivée en mouvement, rouge, rouge, dedans, enfin. Secouéedans son ventre, embouteillages de la City, dépassée par lespiétons. Chasing rabbits

A jeun, elle parcourtun mile de pavés, sueur froide, soleil cruel. Les derniers centsmètres sont éprouvants, on marche vite sur des pavés inégaux, onse tord les pieds, tentant de se frayer un chemin parmi les touristes chassant Jack l'éventreur et les joggers se chassant eux-même.

...

PROCRASTINATION

2012-01-25T20:14:00.000+01:00

Procrastination: tendance pathologique à différer, à remettre l'action au lendemain.

Jerevois cet épisode de Malcolm in the Middle, dans lequel Francis,l'aîné, enfermé dans sa chambre de l'école militaire doit écrireun devoir, et se laisse distraire sans cesse par les petites choses,il finit en tirant un bout de laine qui dépassait de son pull parentièrement le détricoter. Ça c'est moi!

Laprocrastination est devenue beaucoup plus « efficace »depuis l'avènement d'internet. On reproche aux réseaux sociauxd'être chronophages, mais je me demande si perdre du temps n'est pastout simplement une nécessité pour les êtres humains.

Personnellementje suis incapable de me mettre au travail avant le dernier moment, ledernier moment étant au sens large, le temps dont j'ai besoin poureffectuer un travail. Pour un devoir à la fac il me fallait unweek-end entier, au lycée une demi journée, au collège 2 heures.Ce qui signifiait qu'au collège je commençais un devoir à rendrepour le lendemain à 22h.

Doncj'ai un roman à finir, j'aime ce travail, j'aime ce que je fais, etl'écrivant je me confonds parfois avec le lecteur, c'est à dire quej'y repense et que je me demande ce qui va se passer ensuite. Mais lemoment de travailler n'arrive souvent qu'après des heures de « bonje fais quoi, j'écris, je lis, je regarde un épisode de truc ou demachin... »

Doncen ce moment en clair mon temps se partage entre un petit peud'écriture, un petit peu de lecture et beaucoup de Doctor Who!

J'aiplein d'excuses pour ne pas écrire: le chien à côté qui hurle dedouleur, je n'ai pas envie de mettre des boules quies, il faudraitque je sorte parce que je ne prends pas assez l'air, il faudrait queje trouve une solution, que je passe à l'action pour que le chiencesse de hurler... Je ne taille pas mes crayons, je ne sais pas oùest passé mon taille crayon...

Mon ami Robert Inston dans son spectacle the Queen's speech

Doctor Who, donc... j'ai vécu deux ans et demi à Londres et je necomprenais que vaguement le concept du docteur, soyons honnête, àpart Robert Inston et ses imitations des Daleks et de Davros, je nem'y intéressais pas. J'ai commencé à changer d'avis quand David Tennant est venu faire une signature à mon travail, avec ses petiteslunettes, son accent écossais et sa barbe de trois jours, j'étaissous le charme!

Ouije sais maintenant c'est Matt Smith, moins mon type physiquement maisformidable acteur, extraordinaire acteur, je crois complétementqu'il a vécu mille ans, il résonne de bonté et d'intelligence,c'est un plaisir de le regarder jouer!

Steven Moffat les amis... l'inventivité des scenarii, l'énergie et laqualité de jeu des acteurs m'ont complétement conquise, et je nesuis là pour personne sauf pour le docteur!

Maisbon je ne vivrais pas mille ans, je ne voyagerais probablement nidans l'espace ni dans le temps, alors je ferais mieux de me mettre auboulot pour exister tant que je suis sur cette terre. Le truc avec laprocrastination c'est cette petite douleur, cette petite frustrationdépressive qui dit « mais fait-le après ça ira tellementmieux! »

Comme dans un roman réaliste

2012-01-18T15:34:00.003+01:00

C'était un enfant d'aveugle, c'est à dire un enfant invisible, qui ne venait à exister que si vous honoriez sa présence, que si vous veniez à en prendre conscience. Son père était un aveugle, et sa mère un fantôme, et elle ne l'avait pas compris tout de suite, elle lui avait parlé, elle a vu la réalité seulement quand on lui avait montré sa chambre avec les draps couverts de poussière, le mannequin portant sa robe noire, et les miroirs couverts. La pièce était cachée au coin de l'oeil. Lui il était un enfant d'aveugle, pas seulement le fils d'un non-voyant, il appartenait à un monde à part, celui ou seule la pensée existe. Pour qu'il se reproduise il fallait l'enfoncer dans la terre la tête la première, et sa cervelle comme un tubercule, comme une pomme de terre, allait se multiplier et lui aussi il mettrait au monde d'autre enfants d'aveugles qui n'existeraient que par la pensée...

Le réveil sonna alors qu'elle venait de prendre conscience que la femme était un fantôme. Elle s'était couchée tôt mais elle avait bu un café serré à vingt heure, pour faire passer un comprimé de doliprane, pour faire passer une migraine. Elle avait même léché le comprimé, sa langue avait besoin d'amertume, sa langue oui, mais son coeur non.

Quand elle s'était réveillée à deux heures du matin, quand la caféine avait fait effet, c'est ça qu'elle avait gagné de l'amertume au coeur, en parlant à l'un de ses fantôme qui avait négligé son existence, son existence négligeable? Était-elle un fantôme ou un enfant pomme de terre, un enfant taupe, son rêve était l'expansion tuberculeuse de l'amertume de son coeur.

Le réveil sonna donc, et elle fit mille effort pour sortir de son coma onirique, pour sortir de l'étrangeté des fantômes et des enfants d'aveugles qui se reproduisent la tête en bas comme des pomme de terre.

« Lève-toi patate! »

Jambes nues, elle sortit de son lit, et alla remplir une casserole d'eau pour faire du café, elle sentit le froid lui mordre les chairs alors elle comprit, elle n'avait plus qu'à vérifier... Oui pas d'eau chaude, pas d'eau chaude et pas de chauffage!

Plus tard allait venir un lettre de sa banque disant que désormais son découvert autorisé serait réduit. Elle se dit que sans crédit, sans eau chaude et sans chauffage, avec un rhume et mal aux oreilles à force d'y mettre des boules quies elle pourrait aussi bien vivre dans un roman réaliste, il ne lui manquait plus par ce jour d'hiver que « déesse famine la force à retrousser ses jupons »....

La Dame aux Camélias m.e.s Frank Castorf

2012-01-12T15:08:00.005+01:00

Ces derniers temps les pièces que je vais voir sont moins des histoires avec une continuité classique que des collages de textes, d'images et d'impressions, d'expérimentations poétiques et émotionnelles en trois dimensions, elles cherchent à nous faire sortir des sentiers rebattue des histoires qui, au fond, sont toujours les mêmes.

La sclérose éclatée ça ne plaît à tout le monde (se conférer au tintouin provoqué par Golgota Picnic) et hier soir il y a eu durant le spectacle des protestations de spectateurs qui s'y intégraient si bien que j'ai pensé qu'elles faisaient partie du spectacle. Peut-être est-ce la nudité ou le jeu avec la nourriture qui a choqué ces spectateurs, je ne me l'explique pas vraiment.

La mise en scène de Frank Castorf est donc composée d'extraits de la dame aux camélias d'Alexandre Dumas fils, de la Mission de Heiner Muller et de Histoire de l'oeil de Georges Bataille. Dans un double décor de maison de bidonville d'un côté et de club de striptease de l'autre, les acteurs jouent avec la liberté des enfants à explorer ses trois textes, leurs personnages, et ainsi à mêler à l'imagination, le sexe, l'argent la politique, l'amour et les révolutions.

Un homme tombe amoureux d'une pute mourante, c'est un peu ridicule, des hommes s'engagent dans des révolutions qui se trahissent et les trahissent, mais qu'est-ce qui est le plus important? L'amour, la révolution ou la trahison qui vient après, l'espoir bien-sûre, le désir de croire que tout peut s'arranger, la croyance dans le moment présent, même si ça doit mal finir. Et ça finit toujours mal rien n'est plus clair que de le montrer avec les images de l'émotion de la libération de la Roumanie qui nous l'avons su après, n'était qu'un leurre. Armand Duval aime d'un amour un peu ridicule Marguerite Gauthier, mais c'est un amour créatif, et la mort dans tout ça, la mort et les zombies d'Haïti... viva Mexico d'Eisenstein, le russe... c'est la nature même des histoires... si les personnages ne s'engageaient jamais dans rien il n'y aurait pas eu d'histoires.

La pièce est riche, intense, le travail fourni incroyable, le dispositif impressionnant. Dans la seconde partie les acteurs sont suivis à la caméra, le film est tourné et monté en direct. On dirait de la télé réalité: striptease ou confessions intimes, on entre dans les pièces que le spectateur ne peut pas voir à l'oeil nu, dans l'intimité du couple perturbé par une chanteuse d'opéra.

Impossible de résumer cette pièce chargée de propositions, qui a commencée par m'irriter, puis m'a fait hurler de rire, et émue. les textes sont grandioses, tous les styles y sont mélangés s'y glisse le cabaret, l'opéra, le cinéma ( Psychose, Moulin Rouge...) c'est un travail titanesque, une pièce de 3h45 qui épuise ses acteurs, et prend aussi beaucoup d'énergie aux spectateurs, comme je l'ai dit tout s'y intègre, autant la colère d'un ou deux spectateurs hargneux que la fatigue des acteurs, que l'énervement. Pièce post-moderne pleine d'amour de la vie et de l'art, c'est un événement qu'il ne faut pas rater. Les acteurs dont Jeanne Balibar que j'aime beaucoup y sont incroyables! Il reste des places précipitez-vous! http://www.theatre-odeon.fr/fr/la_saison/les_spectacles_2011_12/accueil-f-379.htm

Les Gens qui Doutent

2012-01-07T19:01:00.005+01:00

Mon esprit en ce moment est sur une question qui peut-être vous semblera étrange ou complétement obsolète, et en mauvaise philosophe j'ai du mal à la synthétiser en un concept clair. Je ne vais donc vous en donner une sensation, une idée...

Je lisais l'autre jour cet article sur un vieil homme qui pour continuer à accumuler des souvenirs pratique une sorte de tri de ceux-ci comme nous le faisons avec la mémoire de nos ordinateurs, ou peut-être certains, moi probablement, avec le contenu de nos bibliothèques. Je me disais qu'il y a, depuis qu'internet est de façon efficace dans ma vie, peu de choses que j'ai besoin de retenir. Mais peut-être parce que je suis un peu parano ou parce que je suis préparée depuis toujours à l'idée d'inventer des méthodes de survie à une fin du monde lente, je me dis qu'il faudrait en retenir certaines, comme en cas de blackout, le fonctionnement d'une dynamo, d'une machine à vapeur, peut-être le morse... Et puis avant j'avais une dizaine de numéros de téléphones en mémoire, je me souviens toujours de celui de chez mes parents et du mien mais à part ça... je ne connais pas par coeur mon numéro de sécurité sociale, et au lieu de faire confiance à ma mémoire je vérifie souvent mes infos sur internet...

Du point de vue littéraire maintenant, parce que ce titre trainait dans un coin de ma mémoire, et que je trouve qu'il est en lui-même un chef d'oeuvre de titre, j'ai acheté et je lis Capitale de la Douleur d'Eluard, et je me dis: « que valent des poèmes si on ne les retient pas, s'ils ne peuvent pas venir aussi facilement que des chansons repeupler ma mémoire et nourrir mon âme? ».

Hier je regardais un formidable documentaire basé sur les misérables de Victor Hugo, et je suis incapable de me souvenir d'un bout de prose d'Hugo. Et je me souviens de beaucoup de techniques et d'idées qui sont dans les films, mais très peu de celles de la littérature, je n'ai pas lu Balzac depuis l'adolescence, je ne me souviens même pas des particularités de son style, comment puis-je écrire puisque j'ai tout oublié?

Au début je ne comprenais même plus la poésie. Je parle de cette compréhension sans compréhension. C'est un entrainement, comme les échecs, s'immerger dans la poésie, et ne plus en revenir.

Comme nous tous je vis dans une sorte d'immédiateté de la mémoire, je retiens des choses, je retiens les histoires qu'on me raconte, tout ce qu'on me raconte, même ce que les gens oublient, et je retiens les chansons. À noël il y avait des citations dans les chocolats, certaines étaient vraiment formidables, et j'ai failli me gaver de chocolat en étant à la recherche de mots, je dis « failli » parce qu'ensuite j'ai triché, j'ai piqué les citations sans bouffer les chocolats, mais je me suis faite prendre. Nous étions tous autour de la table avec nos chocolats et leurs citations, c'était un beau moment et je n'ai retenu aucunes de citations.

J'écoute Férré, j'écoute Reggiani, j'écoute Anne Sylvestre, je repense à Aragon et au Paysan de Paris, et je me demande si nous n'avons pas perdu ce rapport à la ville et à la bohème, une sorte d'ancrage dans la vie. Ça n'est plus notre vie, c'était la vie avant, maintenant dans nos vies il y a le grand continent virtuel, que l'on peut fuir un peu absurdement. On traite notre ennui différemment, on se met plus en scène, en spectacle, au quotidien. On vit probablement l'age d'or d'internet, celui où la génération qui dirige a toujours deux trains de retard, ce qui permet que cette terre de virtualité soit pleine de failles de liberté, mais ça cessera!

Vous comprenez ce que je veux dire? Je me demande si internet n'est pas en train de remplacer ma mémoire, et je me demande si je ne dois pas me créer un backup,et ne pas laisser le net être entièrement la continuité de mon esprit, alors je pense à ce temps où la cartographie d'une ville était la chose la plus proche d'une puce électronique, je pense aux lettristes qui changeaient le nom des rues et voulaient détourner la ville. Moi je ne suis pas ingénieur informatique la technique m'a dépourvue du pouvoir de dérouter le virtuel, et je pense que dans un avenir idéal on devrait former à l'ingénierie poétique.

Écrire avec ou sans bras

2012-01-04T21:38:00.007+01:00

Depuis cet été je laissais traîner une sale douleur à l'épaule droite, j'attendais que ça passe. Et ça ne passait pas. C'est à coup de pieds au cul que mes parents, alors que je passais les vacances de Noël chez eux, m'ont emmenée voir un médecin du sport. Son diagnostic m'a beaucoup refroidie il faut qu'il soit confirmé par la radio et l'échographie que je vais passer demain: un début de capsulite. Je m'étais à peine aperçue que je ne pouvais presque plus bouger le bras droit, je pourrais perdre définitivement de la mobilité ( que j'ai largement perdue pour le moment). Ma réaction à cette mauvaise nouvelle a été de dire « c'est chiant » au moins quinze fois. Ce mot sortait de moi sans que je puisse le retenir, sans que je puisse autocensurer mon impolitesse naturelle!

Ce matin en me réveillant, par réflexe je me suis étirée et j'ai réussi à soulever mon bras ce qui il y a deux jours était un miracle, donc ça va mieux!

Ça et mon incursion dans l'éducation nationale m'ont empêchée de travaillé à Projet: sleeping Beauty, même si j'ai profité des fêtes pour relancer les maisons d'éditions à qui j'ai envoyé LDN. L'une ne l'a pas encore lu, l'autre ne l'a pas reçu et une troisième ne m'a pas répondue et c'est en rentrant à la maison que j'ai trouvé le manuscrit dans la boite aux lettres avec la traditionnelle lettre type.

La lettre type en dit beaucoup sur les maisons d'édition, j'en ai reçu trois je ne suis pas encore une pro, mais chez certains éditeurs on sent bien que s'ils pouvaient ne pas recevoir de manuscrits ça les arrangeraient. Comme si leur envoyer un texte était une agression. Ils n'ont qu'à dire qu'ils ne les acceptent pas, on perdra moins de temps. Comme j'ai travaillé longtemps dans le customer service ( comme disent les anglais) je sais qu'on peut facilement en venir à détester les clients, ou ici les auteurs, même si ce sont eux qui apportent le beurre.

Moi-même j'ai fait la lectrice, deux fois, et j'ai dû lire deux romans d'un même auteur, et à chaque fois je rêvais que ce type cesse d'écrire. Mais étais-je un bon juge? Car moi normalement je ne lis pas le genre de livre qu'il écrit ce garçon, alors je ne sais pas quel est le seuil de qualité recherché, peut-être que son roman était un chef d'oeuvre du genre? Il y a des livres dont je ne peux pas lire plus d'une page tellement le style me hérisse et pourtant, ces livres, il y a des gens qui les dévorent et qui les achètent pour leurs amis. Je suis contente que la deuxième maison d'édition n'ait pas reçu mon manuscrit quand je l'ai envoyé la première fois, parce que j'ai changé des choses, j'ai rendu le début moins irritant. :)

Donc à cause du boulot et du bras droit je ne me suis pas occupée du bouquin, j'ai lu un peu (j'y viens) et je n'ai pas fait grand chose à part les fêtes ( sans alcool).

De retour à Paris et ayant à prendre le fameux RER B pour que les gens fassent un peu plus attention à moi et essayent d'éviter de me bousculer, j'ai porté mon bras en écharpe, et de plus une écharpe rouge. Ça n'a rien changé! Il faudrait que tout le monde prenne des cours de théâtre et apprenne à se mouvoir sans heurter les autres. Ça serait formidable.

Donc j'ai lu Le Magicien, ou l'ultime voyage initiatique de Rezvani. Rezvani c'est l'auteur de la chanson de Jules et Jim: le tourbillon de la vie, et bien d'autres. J'avais entendu parler de lui en lisant la correspondance de Truffaut, c'est Jeanne Moreau qui les avait présentés. Et c'est mon amie C. qui m' a prêté ce livre.

Le Magicien a l'auteur pour narrateur. Celui-ci se rend à un colloque de magie et d'exoscience où son père (qu'il nomme le magicien) sera célébré. Il y a longtemps qu'il voulait écrire un livre sur son géniteur, mais depuis quelques temps il n'arrive plus à s'exprimer. Dans l'aile Goliath qui vole dans la stratosphère, pour se rendre vers la forteresse de Sing Fou dans l'Himalaya( où le colloque aura lieu) il rencontre des fanatiques de son paternel qui lui assurent que le Magicien était bien plus qu'un prestidigitateur, qu'il était en fait un sorcier, qu'il n'y a pas vraiment de mort et qu'à Sing Fou on va le faire passer dans l'autre monde.

Ce livre fait de dialogues sur la sorcellerie, les limites de la science, explore de façon délicieuse du point de vue du sceptique le désir de croyance de l'être humain, son imagination extraordinaire et le fait qu'elle devienne réelle, bref ce livre parle de la création.

Je l'ai beaucoup aimé car on y sent le cheminement de l'écriture de l'auteur, comment celui-ci explore toutes les possibilités de la fiction et cherche à se mettre face à ses propres limites imaginatives. Je l'ai aimé car il mêle le réel et l'intime à l'imagination et surtout la manière d'écrire de Rezvani correspond à la façon dont je vis l'écriture. C'est à dire comme un cheminement dans lequel le résultat compte moins que l'exploration. Dans cette oeuvre les personnages citent d'autres extraits de ses livres, j'aime que l'auteur s'y mette en scène dans des postures parfois étrange, comiques ou douloureuses.

Il y a dans ce roman beaucoup d'idées passionnantes comme celle qu'on aurait autour du cerveau une matière qui nous permettrait de déréaliser le réel, et donc ainsi de pouvoir le supporter. Alors qu'on lui a fait prendre des champignons qui à trop haute dose peuvent détruire cette matière une des personnage, la sorcière Morgiane dit N'ayez crainte, Eberhard, je suis là (...)Si vous aviez lu ses livres, vous sauriez que la forme imaginative des ses écrits procède exactement de cet effet « d'amortissement du réel » dont vous parlez à propos des cellules que notre cerveau utilise pour rendre vivables les informations qu'il reçoit de ce monde en perpétuel chaos qui nous entoure. N'oubliez pas, de plus qu'il est le fils du Magicien, c'est de première importance. Ce qu'il a cru refuser de l'héritage magique de son père, il l'a disons inconsciemment accepté dans ses façons de créer, comprenez-vous? La filiation bien que rejetée par lui se manifeste dans toutes ses entreprises créatives...

Magnifique oeuvre sur le création, la filiation et l'oralité, Le Magicien est à découvrir, et Rezvani aussi...

Au rapport!

2011-12-17T11:32:00.004+01:00

J'ai donc travaillé 16 jours pour l'éducation nationale. ça a été une expérience très intéressante. Une expérience de confrontation de mon savoir éclectique et de mon expérience de vie protéiforme et internationale, face à celle des autres enseignants et celle des enfants.

Je ne tirerais pas de conclusions après une expérience aussi courte dans un seul collège. La manière dont je l'ai vécue intérieurement a été étrange, de l'ordre des sensations qu'on trouve dans un grand huit. Je n'ai pratiquement jamais eu d'emplois qui nécessitaient d'y penser en rentrant à la maison. Je n'ai jamais considéré le théâtre comme du travail, vu qu'il s'agissait de ma vie et de mon intériorité, un prolongement de mon monde intérieur si vous voulez. Donc certains jours je suis rentrée chez moi très enthousiaste et un autre presque suicidaire ( on va mettre ça sur le compte des ragnagnas:) ). Je n'ai pas eu assez de disponibilité d'esprit pour travailler autant que je l'aurais voulu sur Projet: Sleeping Beauty, ni voir mes amis.

Je prends très au sérieux la transmission ( après tout c'est aussi ce que fais un comédien ou un écrivain, il transmet et fait passer), les adolescents sont des êtres en devenir, et je crois en eux, je n'ai pas eu l'occasion de les voir s'ouvrir et s'exprimer véritablement ( et je pense que ça doit être la récompense véritable de l'enseignement) j'espère sincèrement avoir donné envie ou rendu curieux un ou deux d'entre eux, quand j'ai pu, je les ai bombardé d'informations... Bref voilà c'est fini pour le moment. Je ne sais pas s'il y aura une suite. En attendant c'est le moment de préparer le départ en vacances ( demain 7H oumpf).

Golgota Picnic, Rodrigo Garcia

2011-12-11T13:40:00.008+01:00

À une heure vingt du matin, pas de chien qui pleure, ni d'ailleurs de RER, même si c'est samedi, je suis rentrée en bus.

Cela s'appelle, syndrome de Cendrillon, il faut rentrer avant minuit sinon le carrosse ( le RER) se transforme en citrouille, donc la vie de banlieue devient vite monastique!

Cher père noël en plus de la batte de baseball je voudrais gagner suffisamment bien ma vie, pour que ma condamnation à une éternité d'ennui cesse et que je puisse rentrer Intra-muros.

Je suis allée au théâtre hier soir. Ça n'est pas un événement en soi je vais assez régulièrement au théâtre, mais là je suis allée voir la pièce qui fait l'actualité: Golgota Picnic.

http://www.lesinrocks.com/actualite/actu-article/t/73800/date/2011-12-07/article/christianophobie-des-directeurs-de-theatre-prennent-la-parole/

Le théâtre du Rond-Point je vous le rappelle se trouve sur les Champs Elysées où il y un marché à touristes à l'heure actuelle, plus des illuminations qui attirent une foule plutôt lente et pas trop réactive donc avant de respirer le bon air de Paris il a fallu que je sorte vivante de la ligne 1 complétement blindée. En prime je me suis fait tripoté les fesses. Une fois c'est le hasard, mais deux non! je me suis retournée, pour que le vieux saligot d'un mètre Cinquante arrête, je l'ai regardé dans les yeux du style « si tu recommences c'est mon poing dans la gueule, j'ai mal au bras mais je te louperais pas » je pense qu'il a su lire dans mes yeux vu qu'il a disparu à l'arrêt suivant.

Ce n'est pas possible d'être une femme dans cette ville, on n'a jamais la paix, il faut toujours faire attention. Et ne me parlez pas de caractère latin ou d'autres conneries. Vous croyez que les femmes n'ont pas de désir et qu'elles n'ont pas non plus envie de tripoter, et bien vous vous trompez! Mais nous on se retient on ne croit pas, ou plutôt on sait, que les personnes sur lesquelles on pose nos yeux ne sont pas nôtres. Non mais oh! Connard de merde!

Donc je me sors de ce dédale de touristes bêtas et devant le théâtre il y a déjà un certain nombres de cars de CRS. Je suis arrivée tôt alors il n'y avait pas encore grand monde. Dans la rue je dois passer un premier contrôle. On me demande quel spectacle je vais voir «Golgota picnic», et on vérifie mon nom sur la liste. La tension est palpable. J'avoue être toujours amusée et attirée par un certain état d'anarchie, mais j'ai senti immédiatement que l'affaire n'était pas du tout prise à la rigolade.

Le premier contrôle passé l'entrée du théâtre est divisée en deux, deux pancartes, l'une indique Femmes, l'autre Hommes. Un sexagénaire branché me demande sur un air ironique si ce sont les toilettes, je lui dis que c'est surement pour la fouille. ( j'ai fait une mission d'intérim comme ça où je fouillais les gens à l'entrée d'un concert . ).

Bref j'attends J. mais elle me prévient qu'elle est à la bourre donc je rentre, et j'avais raison: fouille.

J'erre un peu dans le hall qui se remplit. J'aime beaucoup le théâtre du rond-point, le lieu est chaleureux, chic mais ouvert, la programmation montre des pièces en accord avec l'actualité, et l'avant-garde de la création théâtrale. Mon amie Neige qui rédige le blog de théâtre Neige à Tokyo, pense que nous sommes dans une ère de renouvellement théâtral et que beaucoup de choses excitantes notamment à Gennevilliers, à la Ménagerie de verre et au Rond-point se passent.

Dans le théâtre des messages slogan ( pas vraiment ma forme de communication préférée) insistent sur le fait que le droit de penser et de réfléchir est aussi important que la foi.

Une deuxième fouille et un troisième barrage puis nous entrons dans la magnifique salle Renaud-Barrault.

À jardin quelques chaises de camping, et le sol de l'immense scène est tapissé de ce que j'ai cru être des rondins de bois, mais qui est en fait des milliers de pains à hamburger.

La pièce:

Dans Golgota Picnic il y a deux choses distinctes, le texte et la mise en scène. À la fin du spectacle, une grosse partie du public s'est précipitée dans la librairie du théâtre pour acheter le texte. Celui-ci est fait de plusieurs monologues ou poèmes, qui parlent d'expériences individuelles, du cas Jésus, de notre société... Parler de religion dans un pays de culture catholique (France, Espagne, Italie, Argentine...) c'est parler de notre mentalité et de notre façon de vivre. Le message du texte de Rodrigo Garcia est passionnant justement parce qu'il remet en cause des valeurs qui pour la plupart des humains sont acquises. En remettant Jésus en question, il infuse l'idée que les choses pourraient être autre, il met en place une société hypothétique qui n'aurait pas été sclérosée par la notion de péché. Finalement nous réagissons tous de façon automatisée et n'apprenons jamais à nous connaître réellement car ce qui nous est naturel est considéré par la religion et (par extension) la société comme péché.

La mise en scène, 6 acteurs/performers sur un sol tapissé de pains de Hamburger, nous fait passer le message, en le perturbant avec des provocations parfois malines, comme l'homme barbu en robe blanche (Jésus), qui finalement est la jeune fille possédée de l'exorciste, ces vidéos d'anges déchus.... et parfois moins maline car elles nous détourne de l'écoute du texte, le grand écran obnubilant notre attention. (la pièce est jouée en espagnol, et les acteurs ne sont pas toujours très audibles, la plupart du temps on est donc obligé de lire les surtitres) et quand sur le grand écran une bouche mange un hamburger en gros plan, si on est dégouté, il est impossible de lire le surtitre... C'est une mise-en-scène riche, parfois trop riche. L'utilisation de la vidéoprojection très à la mode ces temps-ci empêche à mon avis le contact direct de l'acteur avec le public qui fait la force et la spécificité du théâtre.

Pour en revenir à l'objet du scandale, étant pratiquement inculte en matière de religion et non croyante, j'ai remarqué que ce sont les croyants qui ont toujours besoin de « blasphémer » et qu'une colère tournée vers la religion est le plus souvent l'expression d'un coeur brisé, d'une déception et d'une fascination. La religion catholique est ancienne et riche et toutes les voix peuvent s'exprimer en son sein, si elle était en danger parce que quelqu'un la titille on se demanderait comment elle a pu s'imposer avec tant de force!

La partie finale où Marino Formenti joue nu face à son piano les 9 mouvements des sept dernières paroles du christ sur la croix de Joseph Haydn est comme le yang de la première partie, elle se fait dans l'écoute concentrée de la beauté de la musique religieuse. Cette fin musicale permet au spectateur de penser, de se créer sa propre théorie sur la pièce. Elle permet une connexion intime aux discours et à l'anarchie qui a précédée. La pièce est complexe et passionnante, elle questionne, propose, parfois impose, mais fait son travail de catharsis. Avec ses plus et ses moins, elle est une force de proposition, un théâtre vivant et non sclérosé.

À voir!

Consigne: Lisez ce texte à haute voix puis remplissez les pointillés

2011-12-07T22:39:00.006+01:00

Figurez-vous que depuis quelques jours je travaille pour l'éducation nationale. Je n'ai jamais autant bossé pour un job et je n'ai pas vu mes amis depuis à peu près dix jours.

Là c'est un remplacement d'une quinzaine qui prendra fin avec l'arrivée des vacances scolaires!

Mine de rien ça me fait du bien de travailler, et d'être confrontée à des défis quotidiens, j'apprends, j'apprends vite et beaucoup et c'est bien.

Mais je n'ai pas le temps ni la disponibilité d'esprit pour m'occuper de mon projet.

C'est ça, la vie parfois nous embarque et on oublie de remplir nos devoirs envers nous-même. Mon devoir c'est de finir le premier jet de Projet: Sleeping Beauty avant la fin de cette année.

LDN (dont Ce qu'hier je ne savais pas de Vienna était une bonus track) se promène chez les éditeurs. Certains n'ont pas daigné me renvoyer le manuscrit (pourtant j'avais joint une enveloppe timbrée). C'est un roman pas facile à faire entrer dans une case. Mais j'ai écrit ce que j'aime lire, et quand sur les sites des éditeurs je vois tous ces titres chiants et pompeux comme la pluie, je me dis qu'avec mon petit roman barré, indé, protéiforme et bétonné il va falloir que je sois super patiente. Pas grave, je pourrais toujours travailler à la poste comme Bukowski. Martin Eden faisait circuler ses manuscrits sans fin, et il reprenait un job quand il ne pouvait plus payer les timbres. Il s'est fait lui-même son éducation et ça lui a ouvert les yeux sur la connerie du monde et sa bêtise crasse, bien entendu mieux vaut être aveugle que de voir ça.

Je n'ai pas trop le temps de développer le cas de Martin Eden qui est un des bouquins à lire absolument avant de mourir, je dois me lever à 6h demain et il est déjà l'heure d'aller au lit, mais j'étouffe de mots. Ils m'empêchent de dormir la nuit si je ne les tape pas. Et croyez-moi j'ai envie de les taper. Quand je dis « cher père-noël apporte moi une batte de baseball » je ne déconne pas!

Cette parenthèse d'enseignement qui va me permettre d'acheter les épinards ( le beurre c'est encore optionnel ( bah oui je surveille ma ligne)) empêche ma purge, ma logorrhée verbale usuelle. Je veux bien être dilettante dans tout, une dilettante je-m'en-foutiste de la vie, mais quand il s'agit d'art, mon corps et mon esprit se mettent à vibrer d'une manière sauvage, l'appel de la forêt est tribal, enraciné dans mes chairs et mon âme, je pars alors à la quête du Graal, et toutes les lamelles de mes attitudes s'émiettent. Je voudrais avoir le temps d'enlever toutes les couches et d'arriver à l'essence. Je voudrais faire ça avant de mourir, avoir le temps de progresser jusqu'à la quintessence de ce que depuis toujours j'ai besoin (nécessité absolue) d'exprimer et qui reste encore à traduire en mots. Bref Société …..............................................................................................................................................

Mes Insomnies

2011-12-05T15:59:00.002+01:00

S'est réveillée à 1h30 du matin,

Ne s'est pas rendormie

Trop de problèmes à vouloir régler

Pense toujours qu'elle est plus maline que tout le monde

ça faisait quoi, maximum 3h30 de sommeil

A ri dans le bus en pensant aux Insomnies de Barbara

S'est dit que ça aurait été sympa d'avoir au pied de son lit

Les pompiers de Paris

Mais aux pieds de son lit y a de la paperasse.

A renoncé au sommeil à 5h30

Fait bouillir eau pour café

Y a des programmes pendant l'interruption des programmes

Besson, Luc dit qu'il ne sait rien

C'est beau la lucidité

Sur TCM fin de Frenzy

Pas vu Frenzy

Peut pas voir la fin c'est pas honnête

Aurait dû allumer la télé plus tôt

C'est à dire quand il y avait encore de l'espoir

Au lieu de lire pour s'assommer

Personne ne s'assomme avec des lectures sur le rock

Pas elle en tout cas

Et a mis des bottes de cowboy

Failli mettre un foulard rouge

Pour attraper au lasso

Les ptits saloupiauds

Un a dit salope

Shlag

ça a giclé

Merde, Merdre... est une mégère

A fait la méchante

Et déteste tout le monde

Complétement assommée

Yeux rouges comme une droguée

Va reboire un café!

Chronique du supermarché (mes aventures chez Simply Market)

2011-12-01T22:43:00.004+01:00

ça se passe au supermarché, si on peut dire que quelque chose s'est passé. C'est un grand magasin presque hanté que personne ne fréquente parce que les moineaux et les pigeons y font leurs courses. Un jour voulant ramasser quelque chose que j'avais fait tombé j'ai vu l'envers du décor: sous les étagères des pots de Nutella et de confiture brisés moisissaient à leur aise.

Si vous googlez le nom de la chaine du magasin, et le nom de la ville où j'habite, vous verrez que des gens se sont exprimés en termes très négatifs sur ce lieu. Mais eux, ils ont le choix, ils peuvent prendre leur voiture.

Le management recense beaucoup de vols, et impose de plus en plus de règles aux rares clients. Je m'explique très bien cette envie de dérober. La mauvaise tenue du magasin y incite (par désir de compensation), ou peut-être se croit-on tout permit à cause de la désertion du lieu. Cette impression de fin du monde nous autorise à piquer des trucs pour survivre aux attaques à venir!

Personne ne va dans ce supermarché là par choix. Je suppose que c'est parce que les autres gens, ici, en banlieue, possèdent des voitures et qu'ils peuvent aller plus loin, dans des lieux qui sont moins oubliés et qui sentent moins la mort.

Moi je dois y aller régulièrement.

Alors j'y ai pris mes marques, il y a des choses que j'aime et qu'on ne trouve pas ailleurs, mais il y a beaucoup de choses que je ne trouve pas.

Simply Market est un trou noir...

Les pomme de terre verdissent à vue d'oeil, les légumes et les plantes ont mauvaise mine. Mais comment survit ce supermarché sans clients? (c'est une question rhétorique ne vous donnez pas la peine d'y répondre)

Avant que je passe aux faits, je dois aussi vous parler de la bande son, ou bande de torture auditive: Ils passent des disques, pas la radio, pas les cds de 6 heures spécial consommation efficace, non, non, des albums entiers! L'emploi du mot album est très généreux, car se serait probablement, plutôt ,des compilations.

Une fois j'ai fait mes courses à très très grande vitesse à cause d'une compile de mariages qui comprenait Nuit de Folie, la Danse des Canards, David et Jonathan... les pires daubes qui peuvent s'immiscer dans votre intimité musicale.

Mais Hier, c'était pire que tout, des trucs que je ne connais même pas, une sorte de RNB français effrayant de bêtise et de nullité. Quand je suis arrivée à la caisse maugréant bien fort (pour trouver des soutiens) « c'est quoi cette musique de merde » il y avait un pseudo remix technoïde de Vamos a la Playa, et la Teubé chantait en passant les articles sur le scanner.

C'est elle qui avait choisi le disque!

La teubé c'est une caissière que j'ai vue débuter, et qui est bien partie pour faire sa carrière en supermarché. Elle est très bête, d'où son surnom! Elle doit être du coin parce que parfois les vieilles dames lui demandent des nouvelles de ses parents.

Depuis quelques temps j'évite sa caisse, parce que si elle peut faire la conversation avec les personnes avant et après moi, en général elle me snobe. Je tombe toujours sur elle quand elle est dans sa phase zombie. Là, elle va me dire deux fois la même chose avec les yeux dans le vide. J'évite aussi sa caisse parce qu'elle est lente et passe son temps à faire des erreurs!

Hier, je me suis mise dans sa file. Je devais être préoccupée car je ne pensais pas clairement pour prendre un tel risque! Je dépose mes achats sur le tapis. La femme devant moi était une fanatique des bons de réductions, j'ai immédiatement regretté ma décision. Mais tout était déposé et j'en avais assez de porter des trucs. J'avais placé délicatement, en premier pour qu'elle y fasse attention les aiguilles et le fil. Quand la dame avant moi, après de savants calculs avec la teubé, a disparu de la circulation, et que ça a été mon tour Teubé a fait rouler le tapis roulant sans même voir que les objets étaient déjà très près. et les aiguilles ont disparu!

« Où sont les aiguilles?

-Quoi!

-Il me semble bien que j'avais posé des aiguilles sous la bobine de fil! » regard de zombie.

J'étudie la largeur du passage du tapis roulant, doutant sérieusement que même des aiguilles aient pu s'y glisser. Je commence à douter d'avoir pris les dites aiguilles dans le rayon couture. Teubé ouvre un tiroir secret plein de miette, et si! Mes aiguilles s'étaient immiscée dans la fente.

Elle fait passer mes articles, et peut-être à cause de cette petite aventure m'adresse la parole:

« Madame, je peux vous demander un truc?

-euh!

-Si vous aviez mon âge, et que vous vouliez quitter vos parents vous feriez comment? » Wow meuf, tu crois que j'ai cent ans ou quoi? Et j'ai eu ton âge...

Mais je joue la sagesse!

« -quel age vous avez?

-21, et j'ai trouvé un appartement!

-Bah vous êtes majeure, vous gagnez votre vie.... » bah débrouille toi! Merde... Et ensuite mon père ceci, mon père cela, et lui il est parti à 18 ans, mais j'ai une soeur.....

Je vous l'ai fait en court, remerciez-moi, car j'ai eu droit à trop de détails.

Maintenant je vais vraiment devoir être vigilante et éviter sa caisse! Elle n'est pas du coin en fait. De temps en temps, elle raconte son intimité aux gens qui passent, et c'est pour ça qu'ils la laissent en lui disant « bon courage Teubé, tu vas voir ça va s'arranger! »

Ce qu'hier encore je ne savais pas sur Vienna (Bonus Track LDN)

2011-11-30T00:52:00.005+01:00

Hier soir je fouillais dans mes boites de paperasses pour trouver une aiguille.

Je cherchais une aiguille dans les bottes de paperasses...

Oui littéralement

Pour recoudre un pantalon noir!

Et je suis tombée sur ses cahiers... Elle me les a donnés quand je lui ai dit que je voulais écrire son histoire.

Elle avait rempli des journaux intimes depuis l'age de 12 ans. Et j'avais fouillé à travers cette masse, comme une exploratrice qui cherche du sens, qui caresse d'abord l'écriture pointue, puis lit des mots à la volée, et enfin parfois se laisse absorber par des pensées déliées au fil rouge...

Vienna a brûlé dans un autodafé personnel une partie de ses grattages vers l'âge de 19 ans.

Avant il y a des plaintes d'enfants, l'ennui de l'école, des fautes d'orthographe graphiques, des dessins bâclés, des poèmes... des tentatives... des interrogations sur ce que sera sa vie, qui elle est, qui elle sera...

L'après 19 ans, ce sont comme des milliards de lignes en pattes de mouches qui se prolongent sur des centaines de pages...

Et hier je tombe sur ce cahier de brouillon, mis de côté probablement parce que je ne pensais pas que c'était un journal. Il date de cet été-là où elle était en attente et vivait seule dans une maison hantée. Ça n'est pas son écriture linéaire habituelle, c'est disparate. Entre les adresses pour des entretiens d'embauche, des idées étranges, et des tentatives de clarification de sa pensée en listes, il y a une frénésie inquiétante, quelque chose qui accroche l'oeil.

Le cahier commence par des tas de ratures.

Puis:

« I'll tell you all my secrets but I'll lie about my past »* elle devait avoir la chanson dans la tête...

En anglais :« je suis à sec de mots, parce qu'il y en a trois qu'on ne me laisse pas dire. En fait mes lèvres veulent s'exprimer sans mes cordes vocales »... Ensuite elle écrit sur la musique, elle enfile les adjectifs, elle veut décrire l'indescriptible, le bien et le mal que ça lui fait...

Dans ce cahier il y a noir sur blanc ce que je n'avais pas vu dans le livre, ce qu'elle a voulu garder pour elle, parce qu'elle ne voulait pas qu'il sache.

Elle reporte des bribes, il y a des listes avec des plus et des moins « il m'aime, il ne m'aime pas », des réflexions: « si je l'appelle, je lui dis quoi cette fois? », « je ne lui ai pas laissé de message! », « il ne m'a pas rappelée », « je lui ai parlé deux minutes puis il m'a passée le chat du Cheshire » « HR department 8-12 leeke street... ». Il y a des dessins: des marguerites avec des centres en spirales névrotiques, et en commentaire « c'est juste un jeu ». « Je n'ai répondu à rien. Ou pas vraiment. Flèche il ne l'a pas cette fille », enfin en haut d'une page blanche « liste de trucs à connaître » et plus rien, le blanc.

Donc hier pour en savoir plus j'ai téléphoné à Vienna. Elle ne savait pas qu'il existait: « ça n'est pas un journal, ce sont des gribouillages, des brouillons d'articles sur la musique, sûrement de quand j'ai postulé pour Time Out. » Et moi, je voulais savoir: « Comment tu as su, finalement, qu'il ne se passerait plus rien entre Albert et toi? ». D'abord elle ne se souvenait pas, elle a cherché dans sa mémoire, puis c'est revenu au fur et à mesure qu'elle me parlait: « Quelqu'un me l'a dit! Oui... j'étais ivre, et c'est pour ça que je n'ai pas pété un câble quand on me l'a rapporté, parce que j'étais anesthésiée par la boisson... on m'a raconté: « Albert est en couple, il ne voulait pas te le dire, il a une petite amie, et elle s'est installée chez lui » et après j'ai monologué « pourquoi il ne me l'a pas dit? »etc. Je voulais que quelqu'un me dise « parce qu'il ne voulait pas te blesser! » que c'était parce qu'il y avait eu quelque chose entre-nous, mais personne n' a rien dit. Devant l'évidence personne n'a rien soupçonné ou pire ils ont ignoré. Ce qu'il y a eut entre nous n'a jamais été nommé, donc n'a jamais existé!», j'ai ajouté: « et en plus je ne l'ai pas écrit! » et Vienna a dit: « c'est pas grave, je ne veux pas qu'il sache! »

Quand elle a raccroché, je me suis demandée ce qui se serait passé si personne ne lui avait dit. Je feuilletais encore une fois le cahier et en lisant ce qu'elle avait écrit sur Sad Song de Au Revoir Simone, j'ai réalisé qu'elle savait déjà. Dans son attente, Vienna réclamait qu'Albert lui brise le coeur qu'il lui redonne la permission de vivre sa vie. Et Vienna chantait « Play me a sad song, cause that's what I wanna hear, I want you to make me cry»

La Voix de son Maître

2011-11-27T22:54:00.007+01:00

Le chien de mon voisin pleure depuis ce matin, et là il est presque onze heures du soir! Ses hurlements résonnent dans tout l'immeuble!

Pour ne pas l'entendre j'ai travaillé cet après-midi au son du formidable Comicopera du grand Robert Wyatt. J'aime la voix légère de cet homme, et la grâce de sa musique, mais il y a très peu de compositions avec lesquelles je peux réellement me concentrer, et quand j'ai arrêté le son pour me focaliser sur mon écriture c'était déjà trop tard, j'étais en aura.

Je déteste être migraineuse, à cause de cela on me traite d'hystérique, de chieuse ou d'intolérante, parce que des choses qui sont anodines pour la plupart des humains deviennent insupportables pour moi.

Sans être en aura, je suis plutôt du type hypersensible, hypersensorielle, bref je suis très vite agressée par les sons et les odeurs! Alors quand j'essaie d'écrire et que tout à coup la luminosité de mon ordinateur devient insupportable...je commence à faire les placards pour trouver n'importe quel vieux médicament qui traîne, mais comme chez une droguée, chez moi les médicaments ne traînent pas longtemps...

Un jour à mon ancien boulot, j'ai pris un vieux cachet d'efferalgan qui trainait au fond du tiroir depuis Mathusalem, je l'avais repéré depuis mon premier jour de travail. J'ai un oeil pour ce genre de truc!

Mon hyper sensorialité pourrait presqu'être un super pouvoir, comme c'est la cas pour le personnage de Rachel dans la série américaine Alphas, car en effet je remarque beaucoup de choses auxquelles la plupart des gens ne font pas attention. Mais quand je me retrouve coincée dans un RER bondé entre deux femmes qui bavassent, un vieux qui sent le graillon, un jeune qui pense que mettre de l'Axe va lui permettre de séduire les femmes, celui qui a une haleine de pneu, les grésillements des lecteurs MP3 … je deviens la fille tellement pâle qu'elle en est jaune. Et parfois j'ai envie de hurler « le parfum c'est une goutte sur chaque poignets, une goutte derrière chaque oreilles, plus c'est de l'agression olfactive! » bref je pète un câble intérieurement et le temps de transport devient un cauchemar.

Je me soigne mais ça ne marche pas toujours. En général dans les transport je prends ma dose de caféine miraculeuse sous forme de coca light! Quand j'ai la migraine certains goûts me sauvent la vie, le très salé, l'amer, le neutre me font du bien... le goût lavasse et métallique du coca light me convient alors parfaitement, et je peux tuer pour mon CL comme je peux tuer pour une gélule de migralgine. Je ne pourrais pas boire du vrai coca car le sucre est pour ma migraine comme mettre de l'essence dans un incendie!

Si un jour vous me voyez sur le quai le nez plissé par les désagréments, avec mes lunettes de soleil géante, pâle comme une vampirette, une bouteille de coca light à la main, soyez gentil éloignez-vous de moi, faites comme si j'étais un clochard brisé qui a uriné sur son siège et laissez une bulle autour de ma personne, mettez moi dans du coton.

Et le chien pleure toujours, il faut faire piquer son maître!

Familles je vous .... Les Bagthorpes

2011-11-24T17:12:00.009+01:00

J'ai l'impression que la constitution d'une culture personnelle se fait à coups d'indices. Un jour on entend parler d'un livre, d'un film et on se dit: « oh la la c'est tout à fait pour moi! » Je me souviens que dans Les Films de ma Vie ( ou peut-être un autre de ses livres) François Truffaut disait que n'importe quel film ayant le mot maison dans son titre l'intéressait. Moi je serais toujours une excellente cliente pour les familles dysfonctionnelles et géniales.

Ainsi j'aime par dessus tout la famille Glass, création de J.D Salinger que l'on retrouve dans Franny et Zooey, ses nouvelles et Dressez haut la poutre, maîtresse, charpentiers.... J'aime les récits d'adolescence d'Augusten Burroughs dans Courir avec des ciseaux, toutes les familles sont psychotiques de Douglas Coupland... Bref vous voyez bien que je ne vous parle pas des grandes saga familiales mélodramatiques, non non je vous parles des familles de barjos...

Donc lorsque j'ai vu pour la première fois The Royal Tenenbaums (La Famille Tenenbaum en VF), j'étais dans mon élément, j'y voyais un mélange, justement, entre les génies déchus de la famille Glass et une esthétique Club des 5 ( qui a illuminé mon enfance). Il a fallu cette interview de Wes Anderson pour que je fasse connaissance avec les Bagthorpes d'Helen Cresswell.

Et là je lie cet article au précédent sur la lecture en VO, car bien que complètement culte dans le monde anglo-saxons la saga des Bagthorpe n'est pas, et n'a jamais été traduite en français et c'est excessivement dommageable!

Donc pour les découvrir il va falloir lire en anglais. Mais en attendant je vais vous donner envie!

Les Bagthorpes sont donc une famille de génies qui vit dans la campagne anglaise. Le père Henry est scénariste pour la BBC, toujours de mauvaise humeur, et systématiquement en recherche de conflit pour alimenter ses dialogues. Son épouse Laura résout les problèmes des autres dans une colonne journalistique et est aussi juge pour enfants. La grand-mère Bagthorpe est une vieille dame indigne, et les enfants ont tous 3 à 4 cordes à leur arc: batterie, français, judo, peinture, mathématiques... sauf Jack qui est un enfant normal et n'a aucune inclinaison pour la compétition. Il faut ajouter à cela une petite cousine maléfique spécialisée dans les destructions en tout genre ( mais toujours à grande échelle)!

Dans le premier tome, Jack essaie d'acquérir un talent, et avec l'aide de son oncle de faire croire à sa famille qu'il est un prophète...

La saga Bagthorpe est extrêmement drôle et imaginative, rien n'y est politiquement correct, ces livres sont un vaste défouloir où tout ce qu'il ne faut pas faire est fait.

Les adultes boivent :

« On previous visits from the Dogcollar brigade, as he called them, Mr Bagthorpe had been driven to taking his whiskies at The Fiddler's Arms. He preferred, he said, to knock them back under the gimlet eyes of Mrs Fosdyke and Co., than to endure Aunt Penelope's condemnatory stare. »

« Pendant les dernières visite de la brigade des Colliers de chien, comme il les appelait, M. Bagthorpe a été obligé d'aller boire ses whiskies au Fiddler's Arms. Il préférait, disait-il, les gober sous les yeux en vrille de Mme Fosdyke et compagnie, plutôt qu'endurer le regard condamnateur de tante Pénélope. »

Les Bagthorpes ont tendance à systématiquement aller dans les extrêmes, ils ne connaissent pas la mesure:

« Jack's unwillingness to go to extremes was one of the things that marked him out as irreveribly ordinary, that ruled out his ever being a genius. He was totally lacking in the necessary ruthlessness and obsessiveness that characterized his siblings. All of them would have been quite prepared to raise a boa constrictor in the airing cupboard to suit their purposes, had the thing been feasible. »

« La réticence de Jack à aller dans les extrêmes était une des choses qui le marquait irréversiblement comme ordinaire, cela excluait pour lui toute chance de devenir un génie. Il lui manquait les nécessaires: côtés impitoyables et obsessionnels qui caractérisaient son frère et ses soeurs. Pour atteindre leur but Ils auraient été prêt à élever un boa constrictor dans le placard d'aération, si la chose avait été faisable. »

Et enfin les Bagthorpes ne cessent jamais de nous surprendre, ils sont notre vengeance contre la médiocrité, personnifiée dans les livres par la gouvernante Mrs Fosdyke, ses amies du pub the Fiddler's Arms, et les villageois en général.

« If Mrs Fosdyke had ever read Kafka, or had known about surrealism, she would have recognised the disturbing quality they invoked. But she had not, and could only struggle to find the right words to describe how she had felt later, in The Fidler's Arms. »

« Si Mme Fosdyke avait lu Kafka, ou avait entendu parler du surréalisme, elle aurait reconnu ici la dérangeante qualité qu'ils invoquaient. Mais elle ne connaissait pas, et plus tard au Fiddler's Arms, eut à lutter pour trouver les mots justes pour décrire ce qu'elle avait ressenti. »

Donc comme vous le voyez les bagthorpes sont très loin d'être une famille ordinaire. Ce qui me plait particulièrement c'est que ces livres un peu vicieux, un peu cruels sont destinés aux enfants, quoi qu'une jeune anglaise me disait « No, no it's for everybody ». Helen Cresswell écrit dans un style impeccable et très châtié ( comme vous avez pu le lire) mais toujours légèrement cynique. Bref les Bagthorpes sont tellement populaires au Royaume Uni qu'ils ont eu leur série! Le Royaume Uni n'est pas très loin et pourtant cette saga n'a jamais été traduite en français!

Pour conclure j'en reviens à Wes Anderson pour vous signaler que les illustrations que j'ai utilisées viennent d'une exposition intitulée Bad dads (mauvais pères), et dont les oeuvres ont été inspirées par ses films!http://spoke-art.com/exhibitions/

Pour celle qui illustre Franny and Zooey, elle vient des Luca Zona Studios

Les citations sont tirées de Bagthorpes Unlimited et ont été traduites par l'auteur de ce blog!

Lire en VO

2011-11-21T11:35:00.008+01:00

Dans mon article sur la lecture dans le métro j'évoquais ma découverte du phénomène Harry Potter en 2000 dans l'Eurostar. Ce qui s'ensuivit, c'est qu'arrivée à Waterloo Station j'achetais le premier bouquin de la saga: Harry Potter and the philosopher's stone.

L'idée c'était

1 de voir si ça me plairait

2 de lire en anglais

Je ne fus pas la seule à procéder ainsi, et depuis quelques années on constate en France un augmentation de la lecture en VO. Et Harry Potter en serait à l'origine!

Depuis à peu près 6 ans je ne lis plus les traductions de romans anglo-saxons et pourtant je lis surtout des romans anglo-saxons! Et ça tombe bien vu que certains livres qui m'intéressent ne sont pas traduits ou bien que je les trouve à 90 centimes sur Amazon!

Lire en anglais est à la portée de tous

En 2011 on ne peut plus se contenter que de sa langue maternelle et lire dans une langue étrangère permet:

1 d'acquérir du vocabulaire, de se familiariser avec les structures de phrase : de progresser

2 De découvrir la vraie musique d'un auteur

Pour moi, pour progresser en langues, dans un premier temps, il faut accepter de ne pas tout comprendre.

En 2001 quand je lisais Underworld de Don DeLillo j'ai été happée par un passage d'une vingtaine de page, je ne comprenais pas l'action, et je n'aurais pas pu vous faire le résumé exact de ce qui se passait mais le rythme de l'écriture me prenait au tripes. Et c'est là que j'ai compris que la rythmique, les sons des mots et leurs associations ( ce que j'appelle la musique) portaient un sens en eux même qu'une traduction ne pouvait pas rendre. C'est une sorte « communication primaire » qui passe par l'impression.

Sur ce passage je n'avais pas qu'un problème de vocabulaire (qui aurait pu se régler avec un dictionnaire) j'avais aussi un problème culturel: il s'agissait de la description d'un match de baseball, et je n'ai qu'une vague idée des règles de ce jeu.

Donc pour comprendre une langue, il faut aussi comprendre sa culture. Et pour ça il faut voyager et se confronter aux natifs et aux mentalités, car bien entendu ce qui est une évidence pour un américain, un grec, un allemand... ne l'est pas pour un français et vis et versa. D'un pays à l'autre la vision du monde change du tout au tout.

Quels livres choisir?

Je vous conseille de lire des oeuvres que vous avez envie de dévorer. Au début lire dans une langue étrangère est un peu difficile, il faut donc se faciliter la tache.

Personnellement ne lisant pas les traduction de l'anglais vers le français, je ne lirais pas non plus un livre français traduit en anglais, donc je vous le déconseille.

Les livres pour enfants ne sont pas forcément plus faciles à lire que ceux pour adultes. Les best sellers sont en général d'une facilité déconcertante (bien qu'ils n'aient pas grand chose à vous apporter littérairement).

Un juste milieu entre qualité et lisibilité serait pour moi les bouquins de Nick Hornby (High Fidelity, About a Boy, How To Be Good...)

Le plus évident étant de tenter de lire directement les auteurs que vous aimez, et pourquoi pas dans des textes qui n'ont pas encore été traduits en français!

Je vous conseille en lisant de ne pas traduire dans votre tête, de ne pas interrompre votre lecture lorsque vous trouvez des mots inconnus mais de les noter sur des fiches cartonnées, et d'aller voir leur sens à la fin du chapitre. J'ai remarqué que chaque auteur a son vocabulaire propre et donc que certains mots reviennent souvent.

Plus vous avancerez dans la lecture plus ce sera simple, et plus vous y prendrez de plaisir et bientôt vous pourrez découvrir les milliers de titres qu'on ne trouve pas en France!

FIGHT DE VIEILLES

2011-11-20T14:47:00.004+01:00

Aujourd'hui c'est dimanche et il fait beau.

Je ne veux pas faire de concurrence à VDM, mais voici une petite anecdote fort désagréable qui m'est arrivée sur le chemin de la maison:

12:32 PM

J'entre dans le métro à quai, ligne 9, mairie de Montreuil, et je m'installe dans un carré où il n'y a personne, près de la fenêtre. Le métro reste à moitié vide quelques instant mais alors que les portes se closent et qu'il va démarrer les gens se précipitent. Une femme de la cinquantaine/soixantaine, cheveux au carré long et brun installe ses sacs du marché en face de moi et s'assied à côté d'eux, à sa suite viennent deux petites mamies toutes chenues, l'une d'elle s'assoit à côté de moi (et prend plus de place qu'un rappeur de 100 kilos) et l'autre s'intéresse à la place occupée par les sacs de plastique rose. La dame brune ne les retire pas, et la vieille dame, en les lui indiquant avec son index demande si l'autre peu les retirer. La dame brune devient tout de suite agressive « mais ça va pas de pousser mes sacs j'allais les enlever! » l'autre proteste de bonne foi disant qu'elle n'a rien fait de cela. Et la dame brune prend ses sacs et laisse la place à la vieille dame. Certainement parce qu'elle l'avait sur elle, celle d'en face de moi, fait voltiger l'écharpe rose de la grosse dame brune, qui lui rebalance violemment à la figure. Et la petite vieille chenue transpire un MERDE grandiloquent qui fait trembler tout le wagon !De là est parti le fight, les trois se sont mises à gueuler ( tu parles que les vieux donnent l'exemple). La vieille à côté de moi défendait sa copine, en montrant que la place n'était pas pour les sacs mais les humains et en celle d'en face menace la grosse : « je vais prévenir mon mari qui est contrôleur d'autobus » et la brune à l'écharpe rose « et le mien est policier », la copine d'en face « vous dites n'importe quoi!

_Ah parce que vous ne me croyez pas? Et bien moi je ne crois pas que son mari soit contrôleur» et c'est ensuivit une discussion sur qui avait tort qui avait raison. C'est la dame à l'écharpe rose qui avait tort de toutes évidences, je suis témoin! Mais moi coincée dans cette échauffourée, la plus violente dont j'ai été témoin, je n'étais pas fière, j'aurais pu intervenir, mais j'ai préféré ne pas mettre d'huile sur le feu, parce que ces trois vieille immatures avaient la patate, et personne dans le métro n'était fier d'assister à ça!

Bien entendu j'ai twitté, bah oui, c'est ma façon de laisser s'échapper la vapeur, et quand j'ai levé les yeux de mon téléphone, un type me regardait avec insistance comme s'il venait de lire mon tweet! Et la vieille d'à côté essayait bien sûre de lire par dessus mon épaule. Heureusement que je descendais à Nation!

Quand s'élèvent nos voix, Sylvie Brieu

2011-11-19T00:38:00.008+01:00

Il y a un peu plus d'un mois, pour Silver Particules, j'ai couvert les séances parisiennes du festival ciné alter'natif. Ces rencontres créées par l'association de la plume à l'écran qui promeut les cinémas autochtones d'Amérique du nord et du sud, proposaient entre Nantes et Paris un programme passionnant de films édifiés au sein des communautés. Ce fut une expérience très enrichissante qui m'a ouvert une porte sur la réalité contemporaine des peuples premiers. Lors de ces rencontres Sylvie Brieu présentait avec chaleur et enthousiasme son livre Quand s'élèvent nos voix, des Andes à l'Amazonie, une odyssée en terre indienne, dont je vais maintenant vous parler.

C'était étrange et exotique de lire la rencontre de Sylvie Brieu avec les Rapanuis de l'ile de Pâques dans un RER B bondé. C'était comme une échappatoire, un parallèle déconcertant entre cette tribu d'humains oppressés, et ces hommes et femmes sur leur île lointaine qui se battent pour prouver qu'ils existent, protéger la nature et leur patrimoine.

Nous sommes toujours là. Nous ne sommes pas juste des survivants mais les architectes de notre survivance(...) Nous portons notre philosophie ancienne dans un monde moderne en pleine évolution. (citation d'un des panneaux du National Museum of the American Indian à Washington).

Sylvie Brieu a passé un an a sillonner l'Abya Yala (la terre en pleine maturité, en langue Kuna). Cette journaliste du National Geographic explique ainsi l'enjeu de son voyage : J'ai entamé cette odyssée d'une année avec l'idée que les Indiens, souvent méprisés et spoliés dans leur propre pays pouvaient éduquer notre regard, et que la médiatisation de leurs idées et de leurs engagements pourrait toucher les consciences et mobiliser les opinions. Je suis partie sans obligation de deadline, ni de compte rendu, libre de tout engagement, avec cette fois le temps comme allié.

Et effectivement Sylvie Brieu, se fait porte-parole, elle laisse la place à ses héros (unsung heroes), les peuples Xavantes, Guaranis, Kichwas, Mapuches, Rapanui... et les autres aussi:ceux qui ont perdu leur noms, ceux qui restent cachés... Elle nous transmet la beauté de leurs poèmes, la force de leurs combats, leurs initiatives originales et brillantes...

J'ai beaucoup apprécié ce livre. J'aime qu'il ne se contente pas d'être un compte rendu de voyage, qu'il nous présente une visite alternative à celle que propose le tourisme de masse; qu'il nous introduise à un panorama ethnographique des richesses humaines de l'Amérique Latine, et enfin qu'il nous donne une image sans compromis des complexités de sa géopolitique, de sa géoéconomie et de l'état douloureux de son écologie.

À chaque rencontre Sylvie Brieu, nous donne assez d'informations pour que nous sachions où chercher pour en savoir plus. Ce livre est beaucoup de choses à la fois mais c'est surtout un voyage avec ce que cela comporte de rêve et d'exotisme.

À une époque, où le règne de la crise attente à notre bien-être fragile, où les puissants divisent les faibles pour mieux continuer à s'enrichir, où la nature menace chaque jour de reprendre la vie qu'elle nous a donné, les luttes des Indiens d'Amérique sont une inspiration!

People have the power to redeem the work of fools.

Sylvie Brieu, Quand s'élèvent nos voix, des Andes à l'Amazonie, une odyssée en terre indienne, Editions Albin Michel, 2011 ISBN 978-2-226-22130-8

De la lecture dans les transports en commun

2011-11-16T15:28:00.007+01:00

À un ami qui passait 4 heures par jour dans sa voiture pour aller travailler je disais: prend le RER, au moins tu auras de nouveau le temps de lire.

Mon ancienne collègue de travail G. me disait qu'elle appréciait son temps de transport parce que c'était un temps pour elle, pendant lequel elle pouvait lire, et elle aimait bien aussi regarder ce que les autres étaient en train de lire. Elle rencontrait régulièrement les mêmes personnes dans son train, et elle avait même prêté des livres à l'un d'entre eux: le RER serait-il une sorte de club du livre?

Je pense que si dans le train on regarde autour de soi qui lit quoi, on peut avoir une assez bonne idée de la liste des best-sellers du moment. On peut aussi se rendre compte si les kindle et autre livres électroniques prennent du pouvoir.

C'est dans l'Eurostar, en 2000, que j'ai été témoin de la vague Harry Potter, avant qu'elle ne saisisse la France. Tout le monde lit les mêmes bouquins!

Ayant travaillé à la fin des années 90 comme caissière à la Fnac je peux vous certifier que tout le monde achetait la même chose. À l'époque c'était Les Chroniques de San Francisco, Belle du Seigneur et Ma Première Gorgée de Bière... maintenant c'est plus les Anna Gavalda, Les écureuils de Central Park, les Levi , Musso...

Le matin à 8h30 dans le RER B les gens lisent beaucoup Métro, et 20 minutes, sur trente personne qui lisent les journaux il y en a a peu près trois qui l'ont acheté, et une plus grande proportion s'il se passe un événement qui intéresse les gens. Certains lisent sur leur smartphones, certains étudient et les autres lisent des bouquins.

Le matin comme le RER s'assimile souvent à un wagon à bestiaux où les gens sont collés les uns aux autres pour se rendre à leur travail, il n'y a que les heureux assis qui peuvent se permettre d'ignorer la cohue et lire ce qu'ils lisent ou de faire semblant que le chaos ne règne pas en gardant un chouïa de dignité humaine!

L'autre jour dans deux carrés côte à côte il y avait deux femmes qui ne se connaissaient pas, et qui lisaient des livres qu'elles avait couvert avec du papier kraft.

Tout le monde voit et regarde ce que vous lisez dans les transports, je me souviens qu'une fois dans le métro je lisais un bouquin génial mais dans un état lamentable et une femme qui s'était assise en face de moi, m'a sourie semblant me dire qu'elle approuvait ma lecture. Dans un sens vous ferez toujours de la publicité au livre que vous êtes en train de lire. Si les gens n'en ont pas entendu parler ils se poseront des questions. L'autre jour la fille en face de moi lisait Les confidences d'un gynécologue, bon bah ça a titillé ma curiosité.

Donc je reviens à mes couvreuses de livre, et je me demande la raison pour laquelle leur livre est couvert, et je vois plusieurs solution:

1 elles veulent le protéger

2 c'est un livre de développement personnel

3 c'est un livre honteux ou intime ( mein kampf ou un truc porno)

Bien entendu le livre couvert rend curieux!

Dans les prochains blog je vous parlerais de ce que moi je lis! N'hésitez pas à me raconter les livres que vous avez découvert dans ce club de lecture qu'est le RER, ou vos anecdotes!

J'avais le ticket 322

2011-11-14T17:17:00.005+01:00

Il faut que je vous dise: je suis en train d'écrire un roman de science fiction! C'est à cause d'une de ses rêveries qui me permettent de m'endormir la nuit: Je me demandais ce qui se passerait si m'endormant là, je me réveillais 1000 ans plus tard.

Et cette petite graine est devenue un arbre dans ma tête.

Je m'approche de la moitié de la rédaction de cette histoire, et j'en viens de plus en plus à lire sur la terraformation, sur les conditions de « vie » sur Mars, celles dans l'espace, et je me rends compte de la vaste étendue de ce que je ne connais pas, ainsi que de la grande improbabilité d'une conquête de l'espace par les hommes.

Le grand avantage de la SF pour moi, c'est qu'elle ne fuit pas le réel mais l'interroge d'un autre point de vue. J'avance dans le récit en essayant de nouvelles propositions et hypothèses, je sais comment il se termine mais je ne sais pas ce qui va arriver exactement dans le prochain chapitre. J'aime être très pragmatique rappeler que mon personnage a besoin, de se nourrir, de se laver, de respirer, de chier et de pisser. Dieu ou le diable (je ne sais plus) est dans les détails!

Aujourd'hui j'ai plus envie de vous parler de mon imaginaire plutôt que de mon odyssée dans le bus 162 pour me rendre au centre des impôts de Villejuif! Heureusement qu'il faisait beau!

(Rappelez-vous dans Beetlejuice de Tim Burton, ce sont les suicidés qu'on fait travailler dans l'administration pour les punir!)

J'avais le ticket 322 et le décompte en était à 290 quand je suis arrivée.

Très vite j'ai pratiqué des exercices de respiration pour éviter la panique et la nervosité, trop de gens et trop de stress. Je m'étais installée face aux guichets. Une petite fille et son petit frère sont venus s'assoir à côté de moi. Les gens viennent en famille au centre des impôts! Le petit avait récupéré un chewing-gum je ne sais où, je l'ai soupçonné de l'avoir décollé d'un siège, il m'a rassuré en fait le chewing-gum séjournait dans sa poche! Il m'a demandé si j'avais des bonbons, je lui ai dis que non et que je n'aimais pas ça. Sa soeur m'a dit qu'elle avait mangé des MMs qui sont de toutes les couleurs. Je lui ai demandé quelles couleurs elle préférait, elle m'a dit qu'elle n'aimait ni le noir ni le gris ( je suis toute vêtue de gris) « pourquoi? Tu trouves ça triste? » elle m'a demandé ce que voulait dire triste. Je lui ai répondu un peu étonnée, et elle m'a demandée si j'avais un bébé dans le ventre. Je lui ai montré que mon ventre était plat, puis elle m'a dit « tu as des seins toi! » j'ai répondu par l'affirmative, puis lui ai assuré qu'elle en aurait aussi, son frère m'a dit « et moi? » « toi aussi si tu deviens gros » Mon numéro fut appelé et j'allais au guichet quand le môme me corrigea «en surcharge, pas gros! »

Au guichet je suis tombée sur une connasse de compétition, qui m'a à peine écoutée, a rempli des papiers sans m'expliquer ce qu'elle faisait et a été aimable comme une porte de prison. Je ne sais même plus ce que j'ai fait tellement elle m'a embrouillée la tête et il est fort probable que dans un mois je doive retourne à Villejuif pour clarifier la situation! Au fait j'ai la phobie des administrations!

Paris est une jungle, et j'aime m'y perdre!

2011-11-12T22:27:00.001+01:00

Ceux qui me connaissent de la vraie vie, savent très bien que je prend la ville pour une jungle, et que j'aime bien l'explorer. Il fut un temps où je me baladais toujours avec un appareil photo dans mon sac, et je partais régulièrement en safari photo.
Maintenant les choses sont moins calculées, et c'est parfois une image qui me décide à errer, souvent pour m'aérer, et souvent cette image est un bout de street art, ou d'urban abstract qui attire mon regard.
Ainsi un jour j'ai décidé de répertorier tout ce que je trouvais dans le 11e, comme j'étais déjà dans le 11e quand ça m'a pris j'ai filmé avec mon black berry et ça a donné cette vidéo:

Hier c'était une autre histoire, je devais rendre des bouquins à la bibliothèque Parmentier, je me suis donc dis qu'avant d'y aller j'irais manger Jap chez Nakagawa.

Comme il faisait beau en sortant de la bibli où j'ai cherché en vain de la SF japonaise je me suis baladée, puis j'ai décidé de voir ce qui se passait en ce moment au niveau de l'art de rue, et je dois dire que c'est très calme!

Pour la vidéo vue plus haut, j'ai filmé tout ce que j'ai croisé. Là je n'ai pris en photo que ce que je trouvais intéressant ou nouveau, ou visuellement satisfaisant ( même si je ne suis pas forcément fan). J'ai remarqué que tout était maintenant petit, plus d'invasions massives, mais des collages, qui sont parfois très gracieux, et 3 fois hélas beaucoup de marketing viral!(que je n'ai pas pris en photo!)

Le passage Taillandiers, qui est d'habitude un champs de bataille de street art, avait je vous le jure, la plupart de ses murs nus!

THTF Passage Des Taillandiers (Paris) from THTF on Vimeo.

Je vous le dis tout net Banksy and co ne m'intéressaient que quand ils n'étaient pas des marques et des landmarks! Pour moi le street art doit rester éphémère, et quand il est revendicatif il cesse de m'intéresser: je l'aime dada, absurde et poétique. j'aime qu'il me fasse fantasmer la ville et la rende tout à coup magique!

Voici donc le fruit de ma récolte d'hier ( vous remarquerez qu'il y a beaucoup de tristesse et mon préféré est celui en tête de blog qui dit: Dieu existe il mange plein de crépes!)

La Guerre des Voisins Ep 01

2011-11-12T20:57:00.002+01:00

Ce qu'elle aimait dans la nuit, c'était le calme et la solitude. Elle était assise sur son fauteuil, son macbook sur les genoux, et elle allait entamer l'écriture du chapitre 8 (VIII) de son roman de science fiction. Chez les nuisibles, en face, il y avait eut toute la journée une activité suspicieuse. Leur chef (un blanc-bec gringalet avec un bouc) avait beaucoup communiqué à la proue, sa voix avait porté jusqu'à elle, quelque chose se préparait...

Elle avait des doutes, y avait-il des douches dans les stations spatiales, et si oui comment fonctionnaient-elles? Et comment crée-t-on l'air pour respirer là haut? Et pour paraphraser sa nièce de 7 ans, quelle est la recette de l'eau?...

Au lieu de se mettre à écrire, elle entama une recherche sur youtube.

Elle laissa les quinze vidéos sélectionnées se charger et alla se préparer une boisson chaude. Dans la nuit tombante, elle vit qu'il y avait beaucoup de mouvement chez les méchants, des personnes âgées et des enfants qui semblaient poser pour des photos, encore une réunion de famille! Ils allaient parler fort jusqu'à minuit pendant qu'elle regarderait les documentaires, et ensuite elle serait capable d'écrire dans le calme.

La connexion était très mauvaise, le week-end, chez elle on pouvait capter 20 réseaux wifi contre 7 ou 8 en temps normaux. Elle n'était pas assez scientifique pour prouver que la présence de plus d'utilisateurs dans le quartier était la raison du ralentissement du débit, mais elle l'avait remarqué. Et le chargement des vidéos fut lent, et elle eut l'occasion de se rendre compte que la fête de famille d'en face, tournait en fête tout court.

Depuis 3 mois elle laissait murir une tomate sur une étagère, elle la réservait comme munition en cas de guerre avec l'ennemi, et comme à deux heures du matin, le silence n'avait toujours pas vaincu elle envisagea d'utiliser son arme :LA TOMATL ( une tomate pourrie). Les malfaisants occupaient l'avant du navire, et de l'avant de son bâtiment à elle, elle aurait pu les massacrer, seulement voilà elle souffrait d'un problème d'épaule. Il aurait fallu une catapulte, mais elle n'avait pas d'élastiques, sauf ceux de ses culottes, qui étaient plutôt laches. Elle se demanda d'ailleurs où était passé ce slip violet, façon petit bateau qui lui avait un élastique efficace (question pour plus tard: Où disparaissent les culottes?). Elle pouvait aussi envoyer la Tomatl comme un poids, mais sa terrasse ( pardon l'avant du bateau) n'avait pas de recul.

C'est donc dans la peine qu'elle renonça à utiliser LA TOMATL qui pourrait servir seulement quand elle aurait construit une catapulte!

Appeler ou ne pas appeler la cavalerie?

Le problème étant que la cavalerie, veut l'adresse et le code d'entrée des bâtiments qu'elle va envahir, et Elle n'avait aucune de ces informations. Alors elle utilisa google map, mais ce en vain car rien ne donnait le numéro du bâtiment d'en face!

Elle s'avoua donc vaincue, s'enfonça des bouchons d'oreilles dans les oreilles, et essaya de se concentrer sur une idée du silence.

« Un jour je les aurais »

Mon Oreiller est un Passage

2011-11-11T01:01:00.000+01:00

J'ai découvert Silver Jews dans une compilation, et la seule chanson que je connaissais d'eux : Tennessee, je l'écoutais pratiquement en boucle. Ne croyant pas vraiment qu'un tel petit miracle puisse se reproduire, (Ah! pour une fois j'ai manqué d'être curieuse!) je ne suis pas allée voir plus loin. Et voilà que m'inscrivant à la médiathèque de ma banlieue, que je snobais depuis 2 ans, que je vois leur album Look Out Mountain, Look Out Sea, et c'est le coup de foudre pas une seule chanson a jeter. Seulement voilà, quand je m'amourache d'une chanson j'aime la faire partager et pour cela je pèche sur YouTube, or sur YouTube il n'y a que des vidéos de concert filmées au téléphone portable ( pourquoi les gens font-ils ça? La vidéo est toujours irregardable, le son inaudible, et en plus, du coup ils ne profitent pas du concert!). Donc je me suis dis je vais faire la mienne et voilà le résultat!

Et tout d'abord une confession.

2011-11-10T14:07:00.001+01:00

Ô RER B enfer de ma vie, hier je t'ai trahi pour prendre le RER C, et sache que cette liaison dure depuis des semaines, car figure toi que je vais du côté obscur et bourgeois, vers OMFG (Oh my fucking god, pour ceux qui ne pratiquent pas le langage texto anglophone) Passy. Et je franchi un pont dont je ne sais pas le nom, où Marlon Brando rencontra Maria Schneider... Bir Hakeim me souffle-t-on... Je dois dire que le RER C est bien plus propre et silencieux que toi, et que j'y trouve toujours une place où m'assoir. La vue est aussi plus belle, surtout la nuit... mon vieux tu ne peux pas battre ça: la tour Eiffel dans sa robe de lumière. C'est vrai qu'on y croise aussi beaucoup de touristes et ça je ne suis pas fan, tu le sais, mais au moins là ils ne laissent pas leurs énormes valise dans le passage, comme chez toi! Je t'avoue cette aventure mais tu t'en fous, tu sais que ce qui nous lie est bien plus fort: la nécessité! Et c'est en révolte contre tout le mal que tu fais à mon âme que je commence ce blog, parce que vois-tu en secret ( ça maintenant c'est fini) j'écris, et comme je suis prolixe, je me dis qu'au moins une fois publiée, même si mes livres ne deviennent pas des best sellers, je pourrais en écrire un par mois et gagner suffisamment d'argent pour revenir intra-muros et ne plus jamais jamais t'utiliser!